samedi 11 février 2006

De Philippe Delerm, je connais surtout la progéniture, Vincent, que j'apprécie grandement. J'ai cependant lu un adorable livre du papa,
un livre à déguster les jours pluvieux, lorsque le coeur est en berne et la belle humeur (pour reprendre une expression nietzschéenne) partie buissonner dans des contrées étrangères. On se moque souvent de la naïveté, de la simplicité, de l'immédiat plaisir du mot, pourtant il s'agit là du bonheur le plus pur de l'écrivain et du lecteur. Je viens de lire le dernier livre de Philippe Delerm, entièrement consacré à Paul Léautaud,
qui est, mes généreux lecteurs quotidiens ou de passage le savent peut-être, un écrivain que j'aime, que j'admire et auquel je m'identifie sans peine (oui, mon cher Siréneau, je sais que cela vous heurte un peu de m'imaginer avec le bonnet, les frusques et la voix de Paul L. ...) ! Delerm a écrit un essai biographique au style léger et chaleureux, mais surtout proche de la réalité de mon vieux Léautaud, traquant la caricature pour ne restituer que le portrait fidèle. On ressent à quel point Delerm aime gratuitement Léautaud et le comprend. Il s'efface la plupart du temps pour faire vivre les textes de Léautaud et pourtant Delerm parle une langue, la sienne, qui atteint le vif en nous. C'est le talent de Delerm : la sincérité d'un coeur que je crois assez noble. L'honnêteté est un valeur désuète.

Les roses du Pays d'Hiver

Retrouvez une nouvelle floraison des Roses de décembre ici-même.

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Dilettante. Pirate à seize heures, bien que n'ayant pas le pied marin. En devenir de qui j'ose être. Docteur en philosophie de la Sorbonne. Amie de James Matthew Barrie et de Cary Grant. Traducteur littéraire. Parfois dramaturge et biographe. Créature qui écrit sans cesse. Je suis ce que j'écris. Je ne serai jamais moins que ce que mes rêves osent dire.
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